田铮看着她亮晶晶的眼睛，觉得比那块玻璃种翡翠还耀眼。
他俯身，在她耳边轻声说：“是，你眼光好。”
周围的人还在惊叹，刚才的嘲讽全变成了恭维，可季然已经听不见了。
她只知道，自己没选错，而身边这个男人，不管输赢，都会站在她身边，笑着说“没事”。
这大概就是最好的运气——不是切出了玻璃种，而是不管切出什么，身边都有他。
武汉的午后热得黏人，阳光把黄鹤楼的琉璃瓦照得发亮，像铺了层碎金。
杨震把车停在景区外的停车场，牵着季洁往入口走时，她额角已经沁出了薄汗。
他从包里翻出纸巾，替她擦汗的动作自然得像做过千百遍：“慢点走，不急。”
季洁笑着拍开他的手：“又不是七老八十，这点路算什么。”
话虽如此，脚步却放慢了些，目光被门口那尊“黄鹤归来”的铜雕吸引——两只铜鹤展翅欲飞，羽翼上的纹路被游客摸得发亮。
登楼的石阶被踩得光滑，每一级都带着岁月的温度。
人不算少，有举着相机的游客，有背着画板的学生，还有像他们这样牵着手慢慢走的情侣。
杨震的手始终没松开，指尖扣着她的掌心，像怕在人群里走散似的。
“昔人已乘黄鹤去，此地空余黄鹤楼。”他突然开口，声音不高，却带着股说不出的韵味，和他平时喊“开会了”的嗓门截然不同。
季洁挑眉看他：“怎么？这是诗兴大发了？”
“哪能啊。”杨震笑了，眼角的细纹在阳光下格外清晰，“就是走在这儿，脚底下踩着的都是千百年的石头，忍不住想感慨两句。
你说这楼，毁了多少次，又建了多少次，还能站在这儿，本身就是个奇迹。”
他们往上走，转角处的墙壁上嵌着块石碑，刻着崔颢的《黄鹤楼》。
季洁停下脚步，指尖轻轻划过“日暮乡关何处是，烟波江上使人愁”那行字：“以前读这首诗，只觉得悲凉。
现在站在这儿才明白，这愁里不只是乡愁，还有对岁月的感慨。”
“可不是嘛。”杨震凑过来，目光越过人群，望向远处的长江，“李白当年登楼，说‘眼前有景道不得，崔颢题诗在上头’，可见这楼的故事，早就刻在诗里了。”
越往上走，风越凉。
到了顶层时，视野豁然开朗——长江像条碧绿的绸带，从楼前蜿蜒而过，江面上的货轮拖着白浪，缓缓驶向远方；
对岸的龟山电视塔直插云霄，和这边的黄鹤楼遥遥相对，古今的景致在眼前交融。
“你看这江。”季洁指着江面，声音里带着点激动，“多少文人墨客在这儿写过诗，多少船在这儿扬帆远航。
抗日战争的时候，武汉会战，多少战士就是从这江边出发，保家卫国。”
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