力士右臂的血从指尖滴下来，在雪面上砸出一个个红点。他晃了两晃，单膝跪进了雪里。
没人发出声音。
城东街上，正在缠斗的老张和秦白、台阶上嚼烧饼的老五、抱着胳膊看戏的老高——所有人都停了一瞬。
孙冉的嘴张了张，又闭上了。
他想什么来着？
忘了。
脑子里只剩一个念头——秦少什么时候变得这么快的？
不，不对，不是快。
是准。
刀的位置，进身的时机，收刀的角度，全都刚刚好。不多一分，不少一分。
这不是蛮力能练出来的东西。
秦白站在人堆里，剑尖撑着地面，胸口剧烈起伏。他的脸上挂着血迹——不知道是自己的还是别人的——但嘴角往上翘了翘。
那个翘法很收敛，几乎看不出来。
但孙冉看见了。
那是一个父亲在看自己儿子出息的表情。
秦少随手甩了甩刀上的血，短刀在冬日的阳光下闪了一下。
梅庄的私刀们回过神来。
围着秦少的四个人互相看了一眼，手里的长刀握紧了几分。有人开口了。
“花里胡哨！短刀还能比得过长刀？况且我们可是经过刻苦训练的！”
秦少弯着腰擦了擦刀背上的血渍，头都没抬。
“刻苦？”
他把刀别回腰间，抬起头来。
“没人比我更刻苦。”
语气平得像在今天吃了碗白粥。
四个私刀里站出来一个，把其他人往身后拨了拨，踏前一步。
“让我跟他比试比试。”
这人三十出头，身材不算魁梧，但站姿极稳，双脚分开与肩同宽，左手握鞘，右手虚搭在刀柄上，呼吸绵长。
旁边有人叫起来了。
“子，等死吧！这可是我们梅庄十三兄！”
秦少没答话。
他歪了一下脖子，骨节“咔”地响了一声，整个人的重心往下沉了沉。
然后他冲上去了。
短刀出鞘的声音很脆，像折断一根冰柱。
十三兄的长刀同时出鞘，刀身比秦少的短刀长出整整一尺半。
两道刀光撞在一起，“铛”的一声脆响从街心炸开来。
秦少的手臂被震得发麻，但脚下没退。
十三兄也没退。
两个人拉开距离，又撞上去。
第二刀。
第三刀。
短刀和长刀在半空中交错了七八次，火星子从刀刃上蹦出来。
秦少盯着十三兄的眼睛。
毛骧教过他——看人出手前半息的破绽，那半息藏在对方的肩膀、脚踝和呼吸里，但最先泄露的，永远是眼睛。
十三兄的眼睛很沉。
秦少从那双眼睛里读到了厚重的东西：大雪封山的院子里，一个少年穿着单衣对着木桩练刀。手掌磨出茧子，茧子磨出血泡，血泡再磨成茧子，反反复复。
十三兄练了很多年。
秦少心里清楚。
十三兄也在看秦少的眼睛。
他看到的是少年的狂。
嘴角还带着不知天高地厚的弧度，出刀的角度永远比教科书里写的偏出三分，脚步里有规矩，但规矩里藏着野路子。
十三兄刚想笑一声“毛孩子”，余光扫到了秦少的手臂。
袖口往上翻了半截，臂上密密麻麻的伤疤层层叠叠，新的盖着旧的，旧的盖着更旧的。
有些疤是刀伤。
有些疤是磨出来的。
有些疤已经分不清原来的形状了，只剩下一片凹凸不平的皮肉。
十三兄的笑卡在了嗓子眼里。
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