“龙长什么样？”
云飞扬沉默了一会儿。“很大。比山还大。鳞片是青色的，在光下发亮。它的眼睛闭着，但里面有光。它死了几千年了，还在发光。”
孙毅想了想。“可惜没看到。”
“不可惜。”云飞扬说。“看到了，你就不会坐在这里吃饭了。”
孙毅愣了一下，然后笑了。“也是。”
魏景把酒杯举起来，对着云飞扬。“云队，敬你。”云飞扬端起茶杯，和他碰了一下。魏景干了，云飞扬喝了一口。
窗外没有天，只有墙。墙上的显示屏亮着，燕京血门在暗红色的光中脉动。没有人看它。他们看着彼此。
阎子秋把左手从刀柄上拿开，端起茶杯，对着西北的四个人。“敬西北。”四个人举起杯子，碰了一下。陈岭说：“敬谢队长。”马成说：“敬谢队长。”赵铁说：“敬谢队长。”孙不言没有说话，他把口琴放在桌上，然后举起了杯子。
夜还长。菜还没凉。酒还有半瓶。没有人急着走。他们坐在那里，有的靠在椅背上，有的趴在桌上，有的把脚搭在旁边的椅子上。灯是暖黄色的，照在每个人脸上，把疲惫和伤疤都照得柔和了。云飞扬站起来，走到窗边。显示屏里的血门在脉动，暗红色的光在他的脸上跳动。他知道，这样的日子不会太久。那些东西在等。等攒够了，就会冲。冲的时候，这里的人会死。他不知道谁会死，不知道什么时候会死。但他知道，今天，他们还活着。他转过身，看着这些人——睡着的，醒着的，笑着的，沉默的。他把他们的脸记在心里。
“牛波，”他轻声说，“今天大家在一起吃饭。很好。”
荒原上，牛波站在门前。门缝更宽了，光更多了。他把手按在门上。门是温的。光渗进他的掌心。他的心脏跳了一下。门跳了一下。他闭上眼睛。黑暗里只有一扇门，一道光，和一个模糊的影子。影子站在门后面，面对着他。那只手还在，从门后面伸出来，按在门边上。手指很长，骨节分明。牛波把自己的手按上去。两只手，隔着一道门缝，掌心相对。
门震了一下。光又炸开了一些。这一次，他闻到了味道。不是荒原上的灰烬味，是黄桃罐头的甜。他很小的时候吃过。很久没吃了。
“好吃吗？”他轻声问。
没有人回答。但他知道，他听到了。
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