“我知道。”
“实验室的烘箱我设好了定时。李辉那批材料四号出，你到时候去看一眼。”
“好。”
“食堂三楼新开了家饺子窗口。韭菜鸡蛋的，你可以去试试。”
沈听澜忽然觉得眼眶有点热。不是因为煽情，是因为他把三天里她可能需要的东西全部提前想了一遍。烘箱定时设好了，材料出结果的时间算好了，连她接下来几天的午饭都找好了。他不是在告别，他是在确保他不在的这段时间里，她的一切照常运转。
“周予安。”她说。
他看着她。
“三天后你回来的时候，我有话跟你说。”
周予安的目光在她脸上停了一下。他没有问“什么话”，也没有说“现在说不行吗”。他只是点了一下头。“好。”
出租车来了。他拉开车门坐进去，车窗摇下来一半，他的侧脸被法桐树的光斑照得明明暗暗。车开动了，尾灯在秋日的阳光里亮成两个模糊的红点，拐过北门转角就不见了。
沈听澜站在法桐树下。风把她额前的碎发吹起来又落下去。她忽然想起高三那年，周予安在黑皮本上给她写的第一行字——“右边头梁卡扣松了一格，耳罩偏了。自己按紧。”那时候她以为他只是在教她怎么戴耳罩。后来才知道不是。他一直在做同一件事：把她世界里那些松动的、偏移的、不稳固的东西，一个一个按回去。
她回到宿舍。走廊还是空的。日光从窗帘布里透进来，把她走路的影子拉得很长。她坐到桌前，打开电脑。桌面上放着那个被他们改过无数版的实验数据文件夹。
她点进去，翻到最早那批失败材料的电镜照片——壳层塌成一团，像煮过头的面条。又翻到第六批成功材料的照片——核壳结构的界面干净得像用刀切出来的。从第一张到最后一张，中间隔了将近两个月。
她忽然想，有些东西的变化是能看见的。材料长成什么样，电镜拍下来，一目了然。但有些东西的变化是看不见的——从什么时候开始，周予安递过来的纸条不再是“你该做什么”，而是“你做得很好”。
从什么时候开始，她不再需要反复确认自己做得对不对。从什么时候开始，她在草稿纸边缘写下MEMS和问号，划掉，又被他认出来，替她写在耗材清单的末尾。这些变化没有电镜照片，没有升温曲线。但它们确实发生了。
她把照片关掉，打开一个空白文档。光标在白色的页面左上角一闪一闪。她打了几个字，停住。删掉。又打了几个字，又停住。窗外的法桐树叶子又落了几片，被风卷起来贴在玻璃上。她盯着那片叶子看了很久，然后低下头，重新开始打字。
三天后周予安回来的时候，她要把这些话告诉他。不是写在纸条上的，不是打在手机上的。面对面，一个字一个字地说。像她在军训操场上念那首歌词一样——没有旋律，但每一个字都落在节拍上。她不打算再划掉任何问号了。
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