云飞扬沉默了一会儿。“华北需要派人吗？”
“不需要。没有人可以派。每个地方都在撑。华北守住血门，就是最大的支援。”
通讯断了。
云飞扬把通讯器放在桌上。他站起来，走到窗边。显示屏里的血门在脉动，暗红色的光在他的脸上跳动。他的右手在口袋里抖。他把手抽出来，看着它。手指在跳，指节发白。他把手按在玄泽法杖上。法杖的冰蓝色光纹亮了一下，金色的电弧跳了一下。他的右手不抖了。只有一瞬间，但够了。
“牛波，”他轻声说，“第四十一天了。”
荒原上，牛波站在门前。门缝更宽了。光更多了。他把手按在门上。门是温的。光渗进他的掌心。他的心脏跳了一下。门跳了一下。他闭上眼睛。黑暗里只有一扇门，一道光，和一个模糊的影子。影子站在门后面，面对着他。
“开门。”他轻声说。
门震了一下。裂缝又宽了一指。光涌出来，照在他脸上。光里没有云飞扬，没有别人。只有他自己。那张脸还是看不清，但他感觉到了一种东西——不是记忆，是重量。他曾背负的东西，正在从门后面涌出来，压在他肩上。他没有退。
“再重一点。”他轻声说。
门震了一下。光更亮了。他没有再说话。他站在门前，等着。
力量分发后的第四十二天，西北防线只剩一个人了。
谢沧海站在矮丘上，身后没有别人。四个人都死了。一个死在昨天下午，被骨甲炮灰的角顶穿了胸口。一个死在昨天傍晚，被炮灰潮水淹没，连尸体都没找到。一个死在今天凌晨，他用自己的身体挡住了冲向平民撤离通道的缺口。一个死在今天早上，就在他旁边，被一只从侧面冲出来的骨甲炮灰咬断了脖子。他的右拳废了，吊在胸前。他的左手握着刀——不是他的刀，是从牺牲队友手里捡来的。他的刀法不好，但他不需要好。他只需要砍下去。
炮灰的潮水还在涌。五千只，他杀了多少？不知道。他只知道，他的左手也在抖了，不是累，是肌肉拉伤。他的眼睛开始模糊了，不是哭，是血。额头上的伤口一直在流血，流进眼睛里，把世界染成了红色。但他没有停下来。他不能停。身后是平民撤离通道的最后一段。通道还没有关，还有人在往外撤。
“撑住。”他对自己说。声音很哑，像砂纸磨过石头。
华北基地，地下十层。云飞扬站在通讯室里，墙上的屏幕亮着。西北的画面已经完全看不见了，只有雪花。通讯器里传来的声音断断续续——刀砍进肉里的闷响，炮灰的嘶吼，风的呼啸，和谢沧海粗重的喘息。他站在那里，听着那些声音。灵碑在跳。不是一下一下地跳，是连着跳。灵技涌进来了。从西北的方向。不是几十个，是几个。西北国灵卫已经没有几个人了，死一个，少一个。
他撑着桌子，弯着腰，等那阵晕眩过去。然后他数了数——不是数灵技，是数那些人。那些死在西北戈壁上的人。四个。今天死了四个。西北国灵卫三十七个人，现在还剩一个。他跪在地上，手撑着冰凉的石板。额头抵着地面，肩膀在抖。眼泪从脸上淌下来，滴在石板上。他想起谢沧海。他还活着。他的灵技没有涌进来。他还活着。但他不知道，他还能活多久。
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