“进来。”
门开了。柳穿鱼站在门口，手里端着一碗汤。她的脸色还是白的，但她的眼睛是亮的。
“云队，我给你熬了汤。”
云飞扬接过碗。汤是热的，带着一股药味。他喝了一口，很苦。
“你今天突破了？”他问。
柳穿鱼愣了一下。“你怎么知道？”
“你的手不抖了。”
柳穿鱼低下头，看着自己的手。她的手确实不抖了。以前每次用完灵技，手都会抖很久。今天不抖了。她不知道是因为突破了，还是因为她已经习惯了。
“云队，我能问你一个问题吗？”
“问。”
“你每天写的是什么？”
云飞扬看了看桌上的纸。纸上密密麻麻全是字——日期，战况，名字，数字。他写了很多天了。从力量分发后的第一天开始，每天写。写那些死了的人，写那些还活着的人，写那些撑住了的防线，写那些没能撑住的人。
“记录。”他说。“记下来。等打完仗，给活着的人看。”
柳穿鱼沉默了一会儿。“我能看看吗？”
云飞扬把纸递给她。
柳穿鱼接过去，一页一页地翻。她的眼睛在那些名字上停留了很久。周长风。她不认识他，但她在纸上看到了他的名字。厚土组织，九重海一队成员。灵技：不破。死于西北防线。遗言：女儿，爸爸回不去了。但爸爸守住了。
她把纸还给云飞扬。
“云队，你会把我写进去吗？”
云飞扬看着她。“你还活着。”
“如果我死了呢？”
“那你也会在上面。”
柳穿鱼点了点头。她转身走了。门关上了。
云飞扬坐在桌前，看着绿萝。绿萝的叶子还是绿的。他伸出手，碰了碰叶子。叶子在他的指尖下轻轻颤了一下。
他站起来，走到窗边。显示屏里的血门在脉动，暗红色的光在他的脸上跳动。他的右手在口袋里抖。他把手抽出来，看着它。手指在跳，指节发白。他把手按在玄泽法杖上。法杖的冰蓝色光纹亮了一下，金色的电弧跳了一下。他的右手不抖了。只有一瞬间，但够了。
“牛波，”他轻声说，“第四十七天了。”
荒原上，牛波站在门前。门缝更宽了，光更多了。他把手按在门上。门是温的。光渗进他的掌心。他的心脏跳了一下。门跳了一下。他闭上眼睛。黑暗里只有一扇门，一道光，和一个模糊的影子。影子站在门后面，面对着他。那只手还在。从门后面伸出来的手，按在门边上。手指很长，骨节分明。
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