影子们上了墙，墙就变薄了。并非厚度，而是界限。从前，墙是墙，人归人，影子归影子，泾渭分明。如今，墙上有人影走动，墙里有影子攀爬，墙外有声音呼喊，一切都混淆了。灰烬走路时，总觉得脚下踩着的不止是光，还有别人的影子，那些上了墙的影子。它们在墙上走，他在墙下走，脚步叠在一起，听着倒像两个人。芽也察觉到了。她蹲在那朵黑花前，花影在上，花在下。她伸手去摸花，墙上的花影也伸出手。指尖隔着一层冰凉的墙，碰上了。“它想下来。”芽说。灰烬站在她身侧，抬头望着墙顶。那团花影黑乎乎、薄片似的蹲着，没有五官，手却固执地一直往下探，摸索着。“会的。等它长好了，就下来。”芽沉默了片刻，“长好是什么样？”灰烬思索着，“有了自己的脸、手脚，有了自己的名字和路。不必再学你，能自己活。”芽低下头，看着手指上那圈变深了的黑印。她不知道自己的影子将来会如何，只知道它在学，学了，就会了。那天上午，墙上传来喊声。不是影子，是人，是那个叫述的孩子。他站在墙顶，立在影影绰绰的影子中间，向下喊。声音不大，却钻进每个人耳朵里。“它们要说话了！不是学你们，是自己说！你们听！”人们仰起头。那些影子，一个接一个，张开了嘴，却没有声音。但墙在震，轻微而细密，像指节在轻轻叩击。灰烬把手按在墙上，感到那震动：一、二、三，并非乱敲，带着节奏，像心跳，像脚步，像远方有人在呼唤一个名字。根也把手贴在墙上。他那张难以名状的脸上，颜色更深了。不是红，也不是白，更不是灰，而是另一种——那是听见影子说话时，心头震动浮现的颜色。
“它们在说什么？”根问。
述从墙上滑下来，落在根面前。“说它们是谁。它们给自己起了名字，不是你们的。”
述走到那朵红花前，指着花影。“它叫‘赤’。因为它红。它等了很久，等你们看见它。你们没看见，它就自己说了。”
根望着那团花影，黑色的轮廓里，隐约透着一层暗红。他伸出手，试探着叫：“赤。”花影不动，墙却震了一下，像一声回应。
述又走到芽的黑花前。“它叫‘墨’。因为它黑。从种下的那天起，它就在等芽给它起名。芽没起，它便自己起了。”
芽看着墙上那团薄薄的黑影，嘴唇微动，叫了一声：“墨。”花影依旧不动，墙又震了一下。它在听。
述一个一个指过去，赤、墨、青、白、黄、灰……那些影子，都有了属于自己的名字。得了名字后，它们不再模仿主人的动作，只是静静地站着、蹲着或躺着。不再等待，而是在聆听，听人们呼唤自己。
跟着仰头寻找自己的影子，找了很久，才在靠近墙顶处看见它。它也正向下望着。
“它叫什么？”跟着问。
述也抬起头，“它叫‘随’。随你。你走，它随；你停，它随；你等，它随。它没有自己，只有你。”
跟着沉默了，低头看着自己的脚。脚还在，路还在，可影子却只是“随”，不是它自己。
“它会有自己吗？”
“会。”述想了想，“等它不再随你的时候。”
“什么时候？”
述摇摇头。“不知。但总会。”
那天下午，有人开始和自己的影子吵架。他们站在墙根，仰头冲着上面的影子喊：“你不是我！你根本不是我！”影子们纹丝不动，不答，不辩，只是站着。喊的人喊累了，蹲下身哭了。
灰烬走过去，也在那人身边蹲下。
“为什么喊？”
那人抬起通红的眼睛。“它不再是我的影子。它有自己的名字和脸，它要走自己的路。它就是它。那我呢？我是谁？”
灰烬想了想。他是谁？他同样不知道。但他知道，他在。这就够了。
“你是你，它是它。你们不同，但来自同一个地方。”
“哪里？”
灰烬指了指那棵树。“那里。从树下，从根里，从花里，从名字里。”
那人望着树，看了许久。然后站起身，走到树根旁坐下，不喊了。
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