“镇南，打铁的。”谢子游灌了口酒，“陈瘸子。脾气怪，手艺是真绝。他打的菜刀，能当传家宝；他要是愿意，打的刀剑，能换一座小城。”
苏砚没多问，快速收拾了仅有的行李——几件旧衣，慕容清歌留下的那枚温润香囊，还有贴身藏好的那截冰凉坚硬的“斩神剑”断尖。
两人悄无声息离开客栈，融入黎明前最深的黑暗。谢子游对青石镇的巷弄熟悉得惊人，七拐八绕，来到镇子最南边一片低矮的棚户区。空气里弥漫着煤烟和铁锈的味道。
在一间比周围更破旧、但门口却扫得异常干净的土坯房前，谢子游停下，也不敲门，直接扯着嗓子喊：“陈瘸子！老陈！死没死？没死吱一声，给你送个徒弟！”
半晌，门“吱呀”一声开了条缝。一张枯瘦、黝黑、布满深刻皱纹的脸探出来，独眼在昏暗晨光中锐利如鹰，扫过谢子游，落在苏砚身上。他左腿似乎有些不便，倚着门框。
“滚蛋。”声音沙哑干涩。
“别介啊。”谢子游嬉皮笑脸，从怀里摸出个小布包，丢过去，“老吴让我来的。他说，你这儿缺个拉风箱、搬铁胚的傻小子，管饭就成。”
陈瘸子接住布包，打开，里面是半块黑乎乎的、非铁非木的牌子，边缘有断裂的痕迹。他独眼盯着牌子看了几息，又抬眼看看苏砚。
“叫什么？”
“苏砚。”
“从哪来？”
“东边，逃难来的。”
“会什么？”
“有点力气，肯吃苦。”
陈瘸子沉默片刻，侧开身：“进来。管早晚两顿，没工钱。白天打铁，晚上守铺。偷懒，耍滑，多嘴，就滚。”
屋子很简陋，几乎被一座巨大的火炉和铁砧占满，工具挂得整整齐齐。角落里堆着煤炭和铁料，另一边铺着张草席，算是床铺。
“后面棚子自己收拾。”陈瘸子指了指炉子，“现在，拉风箱，烧火。我醒了，要打铁。”
苏砚放下包袱，走到那比他个头还高的风箱前，握住把手。很沉。他深吸一口带着铁锈味的空气，用力推动。
“呼——呼——”
风箱发出沉闷的声响，炉膛里将熄的煤块重新亮起暗红的光。
陈瘸子不再说话，拿起一把小锤，在砧子上轻轻敲打一块烧红的铁条，叮叮当当，声音清脆而富有节奏，与风箱的呼呼声奇异地混合在一起，在这破旧的铁匠铺里，奏响黎明的序曲。
谢子游不知何时已经走了。
苏砚一下一下拉着风箱，看着炉火在陈瘸子精准的敲打下渐渐变得明亮、灼热。汗水很快浸湿了他的后背。他摸向怀里，那枚香囊散发着淡淡的、令人心安的香气，而那截断剑的冰凉，似乎也在这灼热的空气与规律的锤响中，微微震颤了一下。
新的地方，新的开始。在这边陲小镇的铁匠铺里，他能学到什么？
他不知道。但他知道，他必须活下去，然后……变得更强。
窗外的天色，渐渐泛起了鱼肚白。
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