那颗黑色的芽长了三天。
第一天，它从土里伸出来。
一根针那么细。
那么黑。
是尽头外那种夜的黑，是风吹过空洞的黑。
芽蹲在它面前，看了一整天。
她不敢碰，只是看。
黑芽在她的注视下纹丝不动，死死钉在土里。
第二天，它长高了一点。
从针尖长到一指节。
顶端鼓出一个苞。
不是花苞，是另一种东西。
圆的，硬的，黑的，一颗紧闭的眼球。
芽还是蹲在那儿，看着那个苞。
“它会睁开吗？”
灰烬没法回答。
他看着那个黑色的苞，忽然想起一只眼睛。
那只裁定过无数文明，最后变成“听”的眼睛。
那只眼闭上，化作了花。
这个黑色的苞，难道要睁开？
他不知道。
第三天，那个苞裂了。
毫无征兆的，突然裂开。
一道缝。
缝里，探出个东西。
不是花瓣，不是叶子。
是手。
很小很小的一只手，黑的，瘦的，五指蜷着，徒劳的抓着空气。
芽的呼吸停了。
灰烬的呼吸也停了。
根走过来，站在他们身后，看着那只手。
红走过来，看着。
泥走过来，看着。
那些人，一个接一个走过来。
他们都看着那只从苞里伸出来的小黑手。
没人说话。
只有风，吹着那只小手，它轻轻摇晃，试图抓住风。
芽伸出手，想去碰那只手。
这次，灰烬没有拉她。
她的手，碰到了那只小黑手。
她刚碰到，那只小手猛的一攥。
握住了芽的手指。
很紧，很紧。
用尽了溺水般的力气，死死攥住。
芽没有缩手。
她任那只小手握着。
她的手在抖，但她在笑。
笑的和她初见这小东西时一模一样。
“它在握我。”
芽说。
灰烬点头。
“嗯。”
“它是什么？”
灰烬不知道。
他看着那只小黑手，看着它握着芽的手指，看着它在风里微微的摇。
他忽然想起使者种子发芽那天。
那两片叶子，对着他招手。
也是活的。
也是来找人的。
这个，也是来找人的。
来找谁？
来找芽。
芽就那么蹲着，让那只小黑手握着自己的手指。
她蹲了很久。
腿都麻了，天也黑了。
她没动。
那只小手也一直没松开。
它握着，死死的握着，生怕一松手，芽就会消失。
那天晚上，灰烬坐在树根旁，看着那棵黑芽。
芽还蹲在那儿，手还伸着，小黑手还握着。
跟走过来，蹲在芽旁边，也看着那只小黑手。
“芽姐姐在做什么？”
“在陪它。”
“它怕黑吗？”
灰烬想了想。
它是黑的。
黑的东西，会怕黑吗？
他不知道。
“不怕。但它怕没人。”
跟看着那只小黑手，看了一会儿。
她伸出手，轻轻碰了碰那只小手的手背。
她碰到的瞬间，那只小手又握紧了些。
不是握她的手。
是握芽的手，握的更紧了。
跟缩回手，看着自己的手指。
“它只认芽姐姐。”
她说。
灰烬点头。
“嗯。”
跟沉默了一会儿。
她问：“它会一直握着吗？”
灰烬不知道。
他看着那只小黑手，看着它握着芽的手指，在风里摇。
也许会。
也许不会。
但握着的时候，就够了。
第四天早上，小黑手松开了。
突然就松了。
像人睡醒，松开手，伸个懒腰。
芽低头看自己的手指。
那根被握了三天的食指上，有一圈深深的黑印。
洗不掉。
她看着那圈黑印，看了很久。
她再抬起头，看着那只小黑手。
手已经缩回去了。
缩回那个苞里。
苞合上了。
又变成一个圆的，硬的，黑的苞。
芽站起来。
腿麻了，站不稳，晃了一下。
灰烬扶住她。
“它松了。”
芽说。
灰烬点头。
“松了。”
“它还会出来吗？”
灰烬不知道。
他看着那个黑色的苞，看着它合上的样子。
也许。
也许不会。
但芽手指上那圈黑印，还在。
“会的。”
他说。
芽看着自己手指上的黑印，又看看那个苞。
她笑了。
笑的跟她第一次看见那株小东西时一样。
“那我等。”
她转身，走回那条路，走起来。
沙沙沙。
沙沙沙。
她的脚步，比之前轻了。
灰烬看出来了，她等的不是那棵黑芽再伸出来。
她在等自己手指上的黑印，变成什么。
变成什么？
他不知道。
但她等。
够了。
那天下午，有人从外面来。
不是一个，是一群。
比之前任何一次都多。
几百个，几千个，从那个尽头走进来。
走在最前的，是个男人。
很高，很瘦，脸很长，眼睛很小。
他走的不快，但每一步都很大，像在赶路。
他走到灰烬面前。
停下了。
“这里是那棵树的地方？”
灰烬点头。
“是。”
男人看着那棵树，看着那些花，看着那些名字。
看了一会儿，他问：“这些花，谁种的？”
灰烬指了指那些人。
“他们，还有那些来过的人。”
男人沉默了。
他又问：“我能种吗？”
灰烬看着他。
“你想种什么？”
男人从怀里摸出个东西。
一颗种子。
很大，比之前见过的任何种子都大。
不透明，不黑。
是红的。
血的红，跟那朵花的红。
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